Bonita

Maresia

E era como se todo aquele mal que o corroía por depois dos ossos lhe escorresse em lágrimas grossas, do mais puro sal. O verde que permanecia na retina agora era líquido, descia lento e morno sobre a pele seca e envelhecida, traçando uma linha triste.

Quando a maré sobe sempre arrasta consigo mais do que se pode ver de alguma janela distante.

Assim seria mais um verão.

Ainda assim estaríamos com frio por causa das roupas molhadas.

O sal sempre machuca. 

E a palavra que prevê a lágrima também.

Um fio de esperança

Dezembro nunca me sorri. 

( o que se pode ouvir é apenas um eco, que permanece preso dentro de velhas latas que nos entregaram quando ainda éramos crianças e podíamos crer inocentemente. )